Teorias da Morte III

Acordo de manhã, o sol invade o quarto pela janela, sendo difundido ligeiramente pelos cortinados. Espreguiço-me enquanto me sento na cama, olhando para o resto do quarto, num ritual diário. Algo parece diferente, estranho, mas não consigo precisar o que será. Ignoro. Calço os chinelos e digiro-me à cozinha para comer qualquer coisa, mas não tenho fome. Abro o frigorifico e este está vazio. Estranho, podia jurar que ontem havia comida aqui. Espreito então a dispensa e está igualmente desguarnecida. Pelo meo relógio, são meio-dia e catorze. Procuro sair de casa e ir às compras, embora a sensação de assombro aumente ligeiramente. Continuo sem conseguir explicar o que sinto. Saio de casa, não está ninguém na rua, todos os carros estão parados. Não há crianças a brincar no parque, não há idosos à janela, não há condutores a praguejar enquanto se dirigem ao condutor da frente, porque ele o terá irritado com algum comportamento no asfalto. Nada. Porque é que não se passa nada? Onde está toda a gente? Porque é que terá toda a gente desaparecido? Faz-se luz. Não literalmente, não se trata de radiação eletromagnética de parte de um espectro eletromagnético. Tive uma epifania. E se não foi toda a gente que desapareceu, mas eu? Na dúvida espero mais uns dias, mas o resultado não muda. A única diferença é que eu durmo, mas não como, não tenho fome. Nada muda. Ninguém apareceu. Como uma espécie de nómada, consegui viajar durante milhares de quilómetros, viajando e visitando o que em vida nunca consegui. Pelo menos tiro esta conclusão. Morri. Ontem acho que ainda estava vivo, mas agora já não.

O pintor que não conseguia pintar

Ele pega no pincel

Como sempre o fez

Alcança o papel

Pega em três

Pensa no rascunho

De um mundo a cores

Mas cerra o seu punho

Enfrentando as suas dores

Olha para o cavalete

E vislumbra a tela

As cores que estão na palete

Arte sempre bela

A pintura que sempre foi fácil

Porém um dia deixou de ser

Aquela sensação dócil

Acaba por fazer sofrer

O desenho simplesmente não surge

Nada parece acontecer

A sua arte não urge

Foda-se não pode ser

Eu pintei tantas telas

E tantas tenho por pintar

Nem todas foram belas

Mas outras são de admirar

Mas um dia tudo sumiu

Estarei eu a fraquejar?

A inspiração ruiu

Estou a chorar

Pego no pincel

Não vou conseguir

Quer seja lápis, aguarela ou gel

Já não consigo fruir

O talento que achava que tinha

Parece ter chegado ao fim

Nesta vida que é uma linha

Quebra-se assim

"Where's your voice? Where are you?"

Se não tens abrigo, que tenhas coragem

Imagina um céu, negro de perigo 

Desperta terror, ver o desconhecido

Desconfia dele, mas faz a viagem

Se não tens abrigo, que tenhas coragem

At the end of the day, we are stardust, we are billion year old carbon. Made from the same stuff as buildings, animals, plants, That's a lot of energy, so why waste on sadness?